Na paragem

Ponto de partida: Eu até gosto de andar de transportes.
Gostava de ter o metro de Londres à porta de casa. Não me importava de apanhar o funicular da Nazaré todos os dias. Não me importava, calculo, porque nunca lá estive, de apanhar o elevador para o Cristo Rei da Bahia. Gostava de andar de riquexó em Xangai, onde também nunca estive - mas um riquexó não é propriamente um transporte público...
O que eu não gosto é de estar à espera montes de tempo numa paragem onde o máximo que posso ganhar é pó e poluição. Snob? Honesta.
Aqui passam dois, três, cinco, 10 autocarros para os mais variados sítios e nenhum me levará a casa. Levantam-me a saia com um vento quente e peganhento e passam até à paragem seguinte. O relógio marca 10, 20, 30 minutos de espera, de tempo que já passou, de tempo que não estive com os meus filhos a comemorar o fim da escola.
Uma ambulância chega para socorrer uma senhora que se sentiu mal, terá tido uma quebra de tensão? Levava a filha ao colo, quando entrou no autocarro. A pequenita chora agora ao colo de uma rapariga que nunca mais vai ver. Ela bem tenta animá-la, mas ver a mãe envolta em bombeiros também me assustaria a mim e julgo que também berraria e esticaria os braços para tirar a distância entre nós, o vidro do autocarro que nos separa.
Finalmente aparece o 7, cheio de gente, vou de pé ao lado de uma bebé quase recém nascida. Tenho fome. Estou farta do dia.

Os tios velhotes

Anteontem morreu mais um tio avô velhote, irmão do tio que faleceu há 15 dias.
Um tio reservado, muito privado, mas muito afectuoso e que sempre me recebeu de braços abertos na sua casa do jardim.
A senhora que tomou conta dele nos últimos 20 anos contou-me de olhos rasos de lágrimas que os biscoitos de que eu mais gostava quando lá ía eram os esquecidos, os preferidos do tio que ela fazia todas as semanas. É uma boa recordação, a que tenho da sua casa das escadas enormes até ao primeiro andar.
Ficaram duas manas tristes de uma equipa que já foi de oito irmãos.
É, mais uma vez, a parte triste de ter uma família grande.

Ora bolas

Hoje tive 20 minutos livres para ir às compras/ver montras. Vi imensas coisas de que gostei mas não tive coragem de comprar nenhuma - sintoma da porcaria da crise? Até consegui resistir a uma pulseira com aspecto de rebuçado às riscas vermelhas e brancas, que era baratinha
Preciso de muitas coisas...

Viva a nova presidente

Eu não sou feminista, mas gostei muito de saber que o novo presidente da Assembleia da República é a nova presidente.
Assunção Esteves, além de ser muito inteligente, é muito divertida. Jantámos uma vez, há muito tempo atrás, com um amigo comum, e ri-me a noite toda. Foi uma diversão. Está seguramente preparada para a galhofa do Parlamento.
Boa sorte.

A bola

Correm, cansam-se, correm mais um pouco, zangam-se, fazem as pazes, caem, levantam-se, caem outra vez, gritam palavras de ordem. "Aqui, estou sozinho. Chuta. Golo"
Os rapazes unificam-se em torno de uma bola com uma facilidade que sempre me surpreende. Amigos para sempre.
E o nome? Como se chama o teu amigo? Pergunto.
"Não sei", encolhe os ombros, enquanto volta apressado para o jogo. E no fim revemos juntos as melhores jogadas, eu a pensar o que há-de ser o jantar, o que vou fazer à noite quando estiverem a dormir, ele a sonhar com os passes, as fintas, os golos, a bola.
"Viste o golo que eu marquei?" Vi, claro, as mães vêm tudo.
Se há miúdas, elas tentam agarrar a bola com as mãos, eles exasperam. São os genes, mais uma vez. Eu não, eu gosto de chutar a bola, gosto de correr atrás dela, gosto de jogar com ele à bola. Não tenho pachorra é para regras. "Agora é à parede, agora eu sou primeiro e depois tu..."

Ontem fizemos um mega piquenique para comemorar a chegada do Verão. Dez putos a correr no jardim. Tivemos direito a formigas e tudo. Foi muito divertido.

Train wreck

Parece que me passou um comboio por cima. Estou arrasada. Mas já passou.

Na sala de espera

Miúda, estamos à espera que voltes do bloco operatório, onde foste tratar o teu olhinho. É tramada esta espera, 45 minutos a uma hora e meia.
Entraste sentadinha na maca, pacífica e satisfeita, não tens medo, não choras, não gritas, não te deitas no chão a espernear - era o que eu faria. Primeiro ainda fizeste uma resistência inicial a vestires o "vestido de noite" e a tirares os sapatos, mas depois passou, quando abriste os presentes que trouxemos.
Podes, ou não, ficar com uns tubinhos transparentes no olho, durante uns meses. Hoje e amanhã ficas com o olho tapado. Podes fazer gelo, vais adorar isso.
O papá está ali fora à tua espera, à espera de notícias. Tenho uma revista aberta no colo, mas não sei o que lá se passa. Estas esperas são chatas. Tenho um nó no estômago.
És a coisa mais querida do mundo.
(já acabou, correu tudo bem. Acordas zangada, danada mesmo com o penso do olho, que sairá amanhã, mas não me ralo. O papá já "autoriza" brincos. Boa.)

Sensibilidade e bom senso

Olha, já vai ser na segunda.
"E ela está bem?"
Ela nem sonha.
"Mas como é que tu te sentes?"

Um pincel?

"Quanto ao resto, toalheiros e espelho, tudo bem, mas um pincel para a casa de banho, filha? Não digas a ninguém que foi o tio que to deu."
Adoro quando ficamos com bocadinhos bons das pessoas que partem. Ficou o bom humor. Ficou a abrangência: gente que gosta do tio dos zero aos quase cem anos.

Pequeno-almoço biológico

Estas, mais uns ovinhos amarelinhos, vieram ontem por mão amiga parar cá a casa. Deliciosos todos.