Na sala de espera

Miúda, estamos à espera que voltes do bloco operatório, onde foste tratar o teu olhinho. É tramada esta espera, 45 minutos a uma hora e meia.
Entraste sentadinha na maca, pacífica e satisfeita, não tens medo, não choras, não gritas, não te deitas no chão a espernear - era o que eu faria. Primeiro ainda fizeste uma resistência inicial a vestires o "vestido de noite" e a tirares os sapatos, mas depois passou, quando abriste os presentes que trouxemos.
Podes, ou não, ficar com uns tubinhos transparentes no olho, durante uns meses. Hoje e amanhã ficas com o olho tapado. Podes fazer gelo, vais adorar isso.
O papá está ali fora à tua espera, à espera de notícias. Tenho uma revista aberta no colo, mas não sei o que lá se passa. Estas esperas são chatas. Tenho um nó no estômago.
És a coisa mais querida do mundo.
(já acabou, correu tudo bem. Acordas zangada, danada mesmo com o penso do olho, que sairá amanhã, mas não me ralo. O papá já "autoriza" brincos. Boa.)