Recordar a feira

Ontem fui à feira de Carcavelos. De comboio, como deve ser, com uma amiga, como deve ser também, com notas na carteira, apesar de agora haver bancas que têm multibanco, mas só para compras acima de cinco euros.
Há uma série de anos que não ía lá, à feira que antes ondulava pelas ruas da terra que se enchiam de gente e que agora vive enclausurada num campinho farçola ao lado da estação.
A feira de Carcavelos foi sempre um ponto alto para marcar o início do Verão. A minha mãe metia-nos debaixo do braço e lá íamos as três ver as modas. Comprar t-shirts, calções e saias, com sorte uns ténis coloridos. Há anos que queria lá voltar só que sozinha não tem piada. Ontem calhou arranjar companhia.
Sempre tive um bocadinho de medo da atmosfera da feira, com os pregões dos ciganos e com as pessoas a roubarem coisas. Ontem, o que me meteu medo foram os senhores da ASAE que andavam a fazer inspecções com capacetes, espingardas e fatos insuflados e só se lhes viam os olhos.
Como sempre, também ontem não me aventurei muito a mergulhar os braços nas pilhas de roupa à procura da peça hit do Verão. Comprei umas calças meio estranhas (que foram tão gozadas como antecipei que seriam) e uma saia para a pequenita. A minha amiga ainda comprou uma mala, umas sandálias e uns calções para os filhos.
Depois, almoço à beira mar na praia de Carcavelos cheia de miúdos com um saudável ar indolente. Regressámos a casa também de comboio e só esse passeio para mim valeu a ida. A conversa também.
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À noite, ginástica vigorosa com mais duas artistas, a rir pelas ruas enquanto fazíamos figuras cómicas a tentar aproveitar os equipamentos urbanos como apoios de ginásio e a correr de vez em quando, para não ficarmos muito cansadas. Para repetir todas as semanas.